Será la canción

Vaga en la mañanas, caminando,
pasan las horas que la calientan,
las esquinas parecen solitarias,
ella se arrima a la pared y fuma,
ella se aniquila bajo el sol,
su alma naufraga en calles,
encuentra bienestar en la orilla del cielo.

Ella vaga en la tarde,
su rostro valiente va adelante,
su belleza no permite ponerse a llorar,
lleva un bolso hippie y dentro soledad,
la lleva cargando, cuidándola,
su soledad que hace tiempo no se moja,
no caen lagrimas en el rostro maquillado,
en todas las fiestas la alojan,
ella se va, ella se va, mira a Van Gohg,
y una lagrima derrama humedad en sus mejillas.

No da gracias, exprime su corazón que no da más,
ama a su soledad al mismo tiempo que la detesta,
ahora que no se de ella, me hago daño y no me perdono,
que aburrido y miserable es el descanso sin sus pies cansados,
llega la noche con su banda y música, mi paz en guerra,
llega un taxi que no me mata, ella se baja del taxi,
y es el mundo en revancha, es la canción en teatro,
es el deseo vuelto realidad brutal, fantasmal sentir.