Dibujo tuyo

Un dibujo me inventó,
caminando sobre las estrellas me pregunté,
si en su mano, esos anillos amarraban sus garabatos.
¿Pertenecí a los mundos de sus sentimientos?,
¿o acaso fui una servilleta en la galaxia de su ocio?.

Aún así, con coloretes su alma,
de azul y lejanía cobre, pintó mi fe,
sobre un imperfecto y resbaloso corazón mío,
seguramente su mano tembló al acabar,
al terminar la obra incompleta que soy.

Un dibujo me dibujo,
como escenario utilizó un desierto,
infame de su clara imaginación,
el mismo dibujo se dibujó,
llego desde el cielo,
de un globo desde el Este,
subió a mis sueños aún en blanco y negro.

Navegando sobre un desierto,
inventando todas las formas de amar,
desde el detalle imperfecto,
hasta la llama del sexo en technicolor,
se disfrazo de mujer, de niña, y sus manos;
arrojaron desde lo alto, desde lo más alto,
el papel arrugado en que me había convertido,
desgreñado por angustiosos gritos,
me bajé de su vida sin escaleras,
estrellas invisibles, me cobijaron.

El presente se presenta como un borrador,
que va desapareciendo mis colores,
borrando las huellas de sus manos,
decolorando mi vieja alma,
llenando de individuos el teatro desierto,
desatando la pérdida de la claridad,
de esta manera el dibujo que soy,
sigue de pie. Aún subo a los árboles,
y beso de vez en vez a los cielos;
donde tengo la seguridad; ella está.

Bolero

Sienten las verdades,
siente la muerte,
siente la ausencia;
cada día resucita la herida.

Siente la tierra,
las Magdalenas,
sienten las Esmeraldas,
sienten los que no sienten.

Siente el presente,
siente la nada, el olvido,
siente la caída,
siente el que no para de caer.

Siente la culpa,
y la marga felicidad,
siente letargo el infinito,
siento mi confesión venir.

Sienten los latidos histéricos,
siente frío frugal el amor,
perece de calor el sentir,
con humildad la luna me siente.

Reflexión. By: Gabriel Lucio

¿El tiempo es impreciso e infinito? Esta nota ya tiene destinataria y ojala no tenga respuesta, pero se hace pública también porque ya no siento la necesidad de andar amortiguado para no sentir a nadie, aunque para eso hay que dejar de arrastrar los recuerdos, cortar el hilo e irse con el viento para arriba...

¿Todo reconocimiento encubre finalmente un resentimiento? ¿El amor verdadero tiene siempre la razón, aunque sea injusto? Estas aseveraciones no son mías pero les pongo interrogación porque me salen de muy adentro.

Hay tantas cosas en la vida porque preocuparse, por hacer, actuar, conocer, aprender, caerse, ¿ya no tanto pensar? Talvez por eso no se pueda encontrar el misterio de uno en el fondo del corazón?. Pero como un imaginario fantasmal, quise sacar cosas de una dimensión ya muy hablada en el silencio.

Ha sido un error, pero te escribí. Y aunque no tengo más que demostrar en estas palabras, eres muy profunda en mi vida y no sé que pretendo con joderte con mis sentimientos y recuerdos porque ni yo entiendo que estoy haciendo.

De todos modos, no puedo esperar otra cosa que me mandes al carajo y me pongas en mi sitio porque esto enriquece la vacuidad existencial nacida por mi y nada más. Yo siento cosas, talvez está equivocada mi inconciencia en el laberinto de la incerteza, pero como te quiero (...), y está última frase es tan honesta y sé que nunca ha sido mentira, y ahora que por sin ser angustia, es infinita, pero se puede ir al aire y no ser más que mierda para ti.

Me gustaría justificar esta nota en estados alterados por alcohol o lo que sea, pero nada que ver. Son pulsiones que no tienen visos vacíos o negativos, estaré re equivocado, pero solo es un efecto de ti aunque sientas que no te pertenece, pero es claro que no tengo el derecho de afirmar esto.

De todas formas que puedo perder escribiendo esto, estamos muertos pero no me siento perdido en tu olvido aunque esta última frase es bastante incoherente. Destruye esta incoherencia.

Cosas que desaparecen

Era sobre el amor, hacer el amor,
salvajes silbidos viajando kilómetros,
sin sobornar a la pasión, a ojos cerrados,
nos levantó el viento mandándonos al caos,
y el imborrable amor amor amor, en todos lados,
adivinaste¡, otra vez eres tú, y soy Eduardo.

Corriendo en un laberinto de juventud,
donde duermen todas las noches frías,
la mano que escribe invisibles hermosos.

De fuego; las letras,
en mi,
cualquier conciencia.

El silencio promete cambiar el pasado,
aquella que eres,
promete no partir, mientras parte.

No hay ya tiempo para entender,
ni tardanzas para inventar mentir,
se zambullen al inmediato,
mi agitado abrazo de cristal.

Entiendo al error. Que me distrae y no me acarrea,
de santos y santas, prefiero algunos pesares,
corrijo mis virtudes, cuando suelen volverse fusiles,
como tierna lágrima interior, del ultimo invierno tuyo.

Y era sobre honestidad,
lo que apostamos en cruentos bares,
aquellos miserables y la flamante mentira,
que despierta a cada muerte, de cada noche,
velas casi mudas y quietas son tu ojos corazón,
sábila de duelos frágiles, tengo miedos en mis labios,
hoy…

Hoy

Al fin morí,
cubierto en fina soledad.

Miras

Árboles cambiando para jamás,
fragancia del abismo de los enamorados,
el filo sin piedad; cortando huesos,
brota de la fuente paciencia; perlas nobles,
suspira la oscuridad en un café cansado,
ahí llega ella, acercándose a la ventana,
sube a las espaldas del infinito,
de sus labios dos alas son besos,
que se esconden en secreto corazón.

Rompecabezas sin ojos que miren,
quebradas piezas no sellan ajenos infiernos,
de propios cielos envejece el alrededor,
melodías tranquilas, flores que matan,
dos cartas me siguen leyendo,
no hay gritos de ayuda,
apenas desmembradas estrellas,
son como anzuelos para ser.

Poesía de Baudelaire en domingo II

En este instintivo dualista, la sensibilidad y el análisis andaban por separado; y mientras con su sentimiento o su intuición oscuramente creía en el Dios cristiano, su razón se alejaba de él, dando así origen a su agonía, a su revuelta o a su blasfemia.

Dios -escribe Baudelaire- es el eterno confidente en esta tragedia en la que cada cual es el héroe.

El poeta desea creer, pero no puede.

Yo deseo con todo mi corazón (y sólo yo mismo sé con cuanta sinceridad lo digo) - escribe el poeta – creer que un ser exterior e invisible se interesa en mi destino; pero ¿Cómo hacer para creerlo?

Su Dios, cuando aparece, su Satán, su misterio, son también cristianos aproximadamente.

Así, “Dante ateo”, Pascal nuevamente asombrado, Miguel Ángel sin respuesta, Beethoven otra vez sordo al llamamiento divino, Baudelaire subsiste también por sus estrofas misteriosas, que no pueden ser sintetizadas sin adulteración ni captadas en otra forma que no sea su lectura misma.

Mezcla de angustia y precisión, misterio y lucidez, sueño y lujuria, ese es el hombre y el hombre busca siempre un espejo para su abismo.

La poesía, por poco que uno quiera ahondar en sí mismo, interrogar su alma, evocar sus recuerdos de entusiasmo, no tiene más objeto que ella misma. No puede tener otro fin. Y ningún poema será tan grande, tan noble, tan verdaderamente digno de este nombre, como aquel que haya sido escrito únicamente por el placer de escribir un poema.

Escribió Paul Valèry; En las flores del mal no se encuentran poemas históricos ni leyendas; nada que implique una narración; allí no hay periodos filosóficos ni allí aparece la política por parte alguna. Las descripciones son raras y siempre son significativas. Pero allí, en cambio todo es encanto, música, sensualidad poderosa y abstracta.

“BAUDELAIRE SUPERA INMENSAMENTE A VICTOR HUGO, COMO TODO LO MEDITADO SUPERA A LO IMPROVISADO, COMO TODO LO CONDENSADO Y CONCENTRADO A LO INSTINTIVO”

También la poesía tiene razones que la razón no conoce.

Y al final, ocurre con la poesía lo que le ocurrió a San Agustín con el “tiempo”: “Si nadie me lo pregunta, se muy bien que es; pero si alguien me lo pregunta, no podría explicarlo”.

Fuente Única: Andrés Holguín 1918-1989.

Faz

Rápido hay que inventar,
rápido ven ya hacia acá,
señalé a la reina,
clavé en la neblina,
acerqué la distancia,
y me hizo falta tu voz.

Nada esta de más,
hasta que mi alma,
se pierda,
te vea,
o se encierre,
en la más infinita,
libertad.

Vendaval

Silencioso amar, se bañan los sueños en mar,
la neblina recorre ambos corazones,
y no sabe si dejar dóciles violetas,
o empapar con gotas de melancolía la eternidad.

Hay regalos, hay sonrisas y el inmediato temblor,
cuando el beso de la vida no me encuentra,
imagino la tierra de India silenciosa y mil vidas,
todos los presentes del futuro con sus mapas ácidos.

Inmenso cielos y la eternidad del fondo del mar,
piernas que caminan por la capital,
yo no se hasta donde van. Y alguien llega;
desenvaina sus cadenas que lo atan a cualquier lugar,
y ahí mismo ofrece su moribundo espíritu al fácil postor,
vendaval de aquí para allá, grises fríos que no dejan escapar;
jamás. Cuando llegue alma amiga por supuesto lo entenderás.

Todos los arboles

La súper voz de Bob rugiendo a tímpanos de la paz,
tiembla el corazón de madera, de energético Dios,
¿donde encuentro las corazonadas?,
¿por donde hay extraviadas algunas miradas?,
se perdieron los miedos antes de llegar a mi,
no hubo nada que el mar no supiera ocultar.
abre los sueños unas manos delicadas.

Pájaro de angustia By Don Luis Buñuel

Un plesiosauro dormía entre mis ojos
mientras la música ardía en una lámpara
y el paisaje sentía una pasión de Tristán e Iseo.

Tu cuerpo se ajustaba al mío
como una mano se ajusta a lo que quiere ocultar;
despellejada
me mostrabas tus músculos de madera
y los ramilletes de lujuria
que podían hacerse con tus venas.

Se oía un galope de bisontes en celo,
entre nuestros pechos que temblaban
como las hojas de un jardín
todos los diálogos de amor se parecen,
todos tienen acordes delirantes,
pero el pecho aplastado
por una música de recuerdos seculares;
luego viene la oración y el viento,
el viento que teje sonidos en punta
de una dulzura de sangre,
de aullidos hechos carne;
¿Qué anhelos, que deseos de mares rotos
convertidos en níquel
o en un canto ecuménico de lo que pudo ser tragedia,
nacerán, los pájaros de nuestras bocas juntas,
mientras la muerte nos entra por los pies?

Tendida como un puente de besos de piedra dio la una.
Las dos volaron con las manos cruzadas sobre el pecho.
Las tres se oían más lejanas que la muerte.
Las cuatro ya temblaban de alba.
Las cinco trazaban con compás
el circulo trasmisor del día.
A las seis se oyeron las cabrillas de los Alpes,
conducidas por los monjes al altar.


“Lo llamaban de todo: traidor, anarquista, pervertido, difamador, iconoclasta, pero no se atreven a llamarlo lunático. Y en verdad lo que pinta es la locura. Es el primer hombre que ha cogido la pantalla y la ha utilizado a fondo hasta el limite”.
Henry Miller

“Si Dios fuera todopoderoso daría una segunda vida a Buñuel”.
Michel Piccoli

El viejo cajón

Hay funerales, celebraciones a la muerte,
amistades ausentes y asientos color verde para la abuela,
ojos que miran al amor, como quien mira las nubes,
susurros a los altavoces del desierto, velas que no vuelan,

Promesas que expiran, que ya nadie las vende,
que ya nadie las compra, asesino de los sacrificios,
la melancolía de los domingos sin razón,
en la sala oscura tres mariposas vuelan,
acaricio la gloria con mis manos que destruyen,
estoy devastando, estoy devastado,
se aísla el corazón con la música en su papel de musa.

Fotogramas extintos, eternos, recorren mis pupilas,
frente al reflejo espejo está la figura de sal,
ese en quien me convierto cuando soy lo extraño,
cuando mis palabras ya no son mas que del viento,
no sé donde duerme la brisa,
buscare sus labios para partir al fin,
al comienzo de la vía láctea,
a caminar de noche todas las esquinas de la luna.

Bastante desierto

Como un imaginario fantasma,
importancia adentro descansa,
todos los días son tuyos amor,
sigo volviendo, sigo yendo,
recorriendo miradas,
besando carne,
desfilan chicas por mi vereda,
entretanto dos pájaros negros,
sobrevuelan los escenarios,
de dos corazones solitarios.

He ganado tiempo y silencio,
cuando se alejan los pensamientos,
y gateo por los tejados de Dios.

Tengo siempre en mente el futuro que recuerdo,
la humedad amenaza a mi corazón,
y el sol que brilla con su lluvia encima,
le pincha con una tachuela el dedo gordo al diablo.

Infinita distancia sombra, hay entre dos seres,
que se burlan de la vida esperando en silencio,
empacan los sentimientos, piden aventón,
el movimiento menguante, de esta alma errante,
enganchado a las fuerzas que me hacen mal,
que me hacen bien y se ocultan entre nubes.

Anochece en mi cuarto y el espejismo se va,
implacables imágenes se limitan a mirar,
y el silencio escribiendo un manifiesto, decide;
acompañarme a la muerte y luego a la vida,
el espíritu sin cansancio mió,
rejuvenece este amor hacia ti.

Doy gracias a los amigos presentes,
a los sueños que me acompañan,
a la madrugada y sus juglares aves,
dos siempres, a que volveré sin olvido,
y veré el regreso, incendiando al mundo,
fuego en las venas de tus ríos cachetes,
donde hay tumbas de tristes salmones,
donde viven las maldiciones del amor,
de la salmona río abajo, galaxia abajo,
juega el destino con las posibilidades,
y a estas alturas, necesito subir mucho más.

Poesía de Baudelaire en un parque I

Tal vez fue esa soledad, purificada alternativamente por la desesperación y el aburrimiento, lo que le dio a su poseía ese calor inconfundible, esa rara intensidad, la temperatura nerviosa y alucinante que queda impresa en los poemas

En realidad, vivió siempre al margen de los hombres, incomunicado, incomprendido. Distante de su madre, apegado a amantes que desconocen su verdadero mundo interior, Baudelaire pasea su soledad por un planeta incoloro, por un paisaje lunar, sin esperanza. Su pasión erótica parece ser un loco anhelo de salir de esa soledad angustiosa, de ese tedio enloquecedor

Sastre observa que “si la nostalgia de un más allá, la insatisfacción, el desborde de la realidad aparecen por doquier en su obra, Baudelaire se lamenta siempre desde el seno de esa misma realidad”

Es el simple deseo de huir, no importa a donde, hacia el cielo, el infierno o el aniquilamiento. Es lo que el poeta expresa en el final de su poema “el viaje”.

-“¡Oh muerte, vieja capitana, es tiempo!
¡Atedia esta región¡ ¡Levemos anclas!…
que, incendiando el espíritu, deseo
sumergirme hasta el fondo del abismo
-¿qué importa Edén o Infierno?-,
¡llegar por fin al fondo
de lo ignorado en busca de algo nuevo!


Viejecitas decrepitas: “¡Estos monstruos deformes fueron antes mujeres”; con sus ancianos como salidos de otro mundo infernal (“Los siete ancianos”), que hacen sentir un vértigo al poeta, en el limite de la demencia; con sus ciegos que avanzan, como sonámbulos y autómatas, buscando un misterio invisible en la altura; con sus borrachos y drogadictos, sus mendigos, de pronto el relámpago de una mujer hermosísima que el poeta habría amado amar (“A una que pasa”); con sus prostitutas, que le ofrecen una repugnante y momentánea liberación; con sus lluvias invernales y sus brumas de otoño; allí habita el poeta, incomunicado, solo en la ciudad inmensa que le maldice (“Bendición”) y cuyo propio genio no le permite convivir con sus semejantes como al albatros prisionero.

“Sus alas de gigantes le impiden caminar”

También aparece insistentemente el vino, que embellece la vida y que, al unirse místicamente al poeta, engendra la rara flor de la poesía, que se abre hacia Dios (“El alma del vino”); el opio y el haschisch, que un instante levantan el espíritu atediado hasta un deslumbrante palacio -espejismo que permite llegar al fondo de la propia alma-, antes del terrible despertar:

“Abrí los ojos delirantes
y vi el horror de mi buhardilla,
sintiendo, al regresar a mi alma,
que las zozobras ya volvían.

“Con fúnebre acento anunciaba
que era medio día el reloj,
y sobre un mundo embrutecido
vertía tinieblas el sol”.

fuentes: amigo Sastre, amigo Huxley.
especialmente a Andrés Holguín 1918-1989.

Las flores de Baudelaire son para mí desnudos olores bajo el sol brillante, y es que realmente creo imposible escribir algo sobre algún verdadero poeta. Jugar a las adivinanzas en la mísera y a la luz de la oscuridad, no es digno, y las palabras no alcanzan el poder de las palabras de la poesía. Aquellas están cargadas de algo abrumadoramente inexistente y totalmente independiente, pendiente de un mundo interior único, vasto como cualquier universo o pequeño universo. (EduardoM dixit)

Palo de Enero

Hacer calle me encanta. Siempre se te va a ocurrir una hora antes de salir. Es la bomba que explosiona, big-bang, cualquier día de la semana. ¿Y que haces en esa hora? y andas ahí dando vueltas a los cd´s, miro la tapa de un disco de Charly, inmediatamente buscas los rincones donde pueda aparecer la bebida espiritual y está; vino tinto, dentro del bolso que te vas a llevar, te peinas y haces como Andrés en Plaza de Mayo, miras al cielo para saber si va a llover y sabes¡¡¡ que va a llover, y como no tienes ni paraguas ni esos trajes de plástico, da igual.

Con el vino y los vicios en bolsillo escondido, te pones los audífonos y los audífonos no sirven, y no van a servir nunca, no importa, igual ahí caminas como chueco moviendo el pie derecho a la izquierda y metiendo la panza, el volumen se va y viene y la repites, Saigon y consuelo.

El bus ni me ve, ni me espera. Viene y se va sin mi, me siento en una piedra porque alrededor no hay nada mas y me pongo a leer. Y ahi viene, el bus, agarro todo, casi me caigo y me pica una hormiga, y el bus no es. Me vuelvo a sentar y Sabines la tiene clara y amarga, viene el bus que es, y se vuelve a ir. Provoca seguir leyendo, se acerca el bus y otra vez, todo al fondo de la rota maleta y nadaaaa, otro equivocado.

Le acierto a los equivocados y me pierdo los inevitables. Esta vez me pongo 22 y al próximo no lo dejo ir. Ahí haces fila, obviamente detrás de la señora con vestido rojo del `79, los zapatos mas grandes que su pie, y el zapato cae y uno amable “tome señora” y el busero se ríe y no me cobra el pasaje, la señora luego coqueta me invita a su asiento;"no la veo", llego casi al fondo, feliz ya con un ahorro merecido y olor a zapato tropezado

Por cierto: un consejo que se ha ido uniendo como rompecabezas de años y destino. Pues si viene alguien o muchos a robarte cualquier cosa en cualquier lado, se te acerca y ya las intenciones son un hecho: di algo amable, adelántate un segundo, "BUENOS DÍAS", y entonces CRAHSSSSSSS PAAAMM, PUUYYWW, en la o las cabezas de los ladrones la amabilidad rompe ciertas ideas preconcebidas digo yo... (ojo). Hace tiempo un loco esquinero me llamó con una seña y yo amable y no citadino me acerque, me dice que le de todo lo que tengo, pues acaba de salir no se de que cárcel porteña (libertad) mostrandome una pistola ya deslucida, lo mire y estaba flaquito flaquito, no se me ocurrió mas que invitarle a comer una pizza y el dijo que si y que serian dos¡¡¡, bueno OK. Ahí estaba gastando seis pesos con ese señor, ambos comimos de la pizza y no hubo nada de psicologías y preguntas de heridas ni penas, habló de su barrio y yo no dije nada, bueno eso pasó hace algún tiempo.

Ahora; un asaltante entro a un bus en estos días, una conocida línea de bus para los que viven desde (creo) la alborada hasta Miraflores, se fue al fondo y pidió colaboración, otra vez, revolver en mano y no era el de los Beatles, pasó con otro loco por los asientos viendo que se llevaban y cuando llegaron al mío, (diriase asiento musical electrónico & toxico). Ahora este moreno andaba medio desorbitado y nada mejor para la desorbitación que un buen vinito, ni francés ni argentino lo saque de la maleta del cuello rojo y ahí fue, “tome señor”(literal), y así, guardó su pistola y le gritó al otro y ambos se fueron, fue así, en la esquina me baje.

La segunda Ley

Que pena tan grande no ser cometa,
pues ellas sean bellas o fantoches,
despiertan y duermen en el viento,
a falta de coleta me quedo con los pies,
en la tierra y en el agua también,
me extrañan los solitarios zapatos,
que de tanto volar se olvidaron de trotar.

risis

Crisis en duelo,
orgullo exquisito,
siluetas divertidas,
vida sin crímenes,
pétalos del miedo,
nuestra fortuna vacía.

Derechos privados,
una bola de besos,
descubrir a la duda,
libertad bordada,
mi canción sin nombre,
corazón exhibido.

Ataúd romántico,
a las escondidas de mi,
veloces fríos,
sexo dorado,
arriba y abajo,
pechos fijos,
lagrimas con sed.

Cielos tempranos,
agua que late,
soledad con desierto,
todos los días,
noches insomnias,
silencio desesperado,
bienvenida hambrienta.

Que placer ir y venir

Que tarde es para llamarla y quererla querer,
ya es demasiado tarde para tener memoria,
para recolectar algún olvido, y va de nuevo,
el tic-tac de la emoción que aguarda,
que desea más claridad y algo de brisa consuelo.

El tiempo se fue de paseo, bicicleta roja,
recorriendo las plazas que sueñan sin rejas,
y caminan los descalzos, que extraño verlos reír,
es un caramelo levantado del suelo,
acostumbrado a los fantasmas el poeta,
no tuvo miedo para morir en la cruz.

Vasos vacíos que decidieron herir,
a extraños labios con esa alma por dentro,
la importancia de ser y no ser,
a punto de jurar amor sobre la arena,
sobre agua de marea salada y viuda,
sortilegios que sus dedos delicados,
y sus pulmones humanos nunca dejaran.

Maravillización

Fue gracioso, era la verdad al fin hablando,
mas que hablando actuando, sin mucho insistir,
la figura del padre, que no desconoce lo que es vivir,
y mis amigos insistiendo por que no se lo podía creer,
y fue desde verde y brillante manzana donde la marihuana,
se blanqueo, donde la justicia del humo tomo lugar,
ahora no hay mirar atrás, aunque sin permiso siempre fume,
porque a quien pedir permiso?, tontería para reír,
pero ahí estaba mi papa fumando de mi divina manzana,
coqueta manzana hecha sin apuro y para que sepa rico,
que día extraño y fue el ultimo día del año 7 (seven),
fumamos todos en esa casa a excepción de las mujeres,
que eran dos o tres, algunas muy mayores,
otras muy menores, mire usted, mira tu,
fue libre la marihuana en aquella casa,
con humo patriarcal en boca de mi papa.

Sonaba un viejo blues,
al acabar de fumar empezó stg Pepper a sonar,
y que hizo el? se acomodo y solo escucho,
en fin, fue linda experiencia compartir,
el vuelo y la libertad con mi papa,
lo que ocurre siempre ocurrió después,
ahí a la media noche andábamos los dos,
con manzana en mano y queriendo irnos de ahí,
y creo que ninguno de los dos sabe muy bien,
hacia donde fuimos, o hacia donde vamos,
with a little help, again…

Sellarse con los labios

Dos estrellas ebrias bajo fuerte tormenta,
a cada huida del día la noche se enciende,
truenos que viajan respetando a las nubes,
rayos extraviados que quieran dar con tus labios.

De regalo; decenas de lunas, y un beso errático,
hay un lago liquido allá en la galaxia que quiero visitar,
no hará falta ya ni siquiera lo esencial y todo lo demás,
con vos y yo creo que el lago feliz nos recibirá

Y ya cualquier edad es tan joven y tan vieja,
firmó la crisis su despido con su retiro definitivo,
doce sirenas incentivaron a mi felicidad a ser feliz,
y entonces no tuve opción, y deje al infinito seguir.

Averígualo

El color blanco,
el sonido mudo,
el tacto insensible,
ojos ciegos,
alguien sueña que se hace luz,
Dios rumbo al Acapulco del chavo,
ninguna carta que escribí,
no hay ningún adiós,
bienvenida brillante,
éter alucinante,
mente al fin quieta,
como un lago sin viento,
como el espejo sin yo,
sin espejo,
ni inconsciente,
ni siquiera el polvo,
sobre el reflejo,
la idea del mundo,
la mente como ultimo aparato,
hacia la felicidad y el amor,
que todavía nadie invento para vender,
ni para comprar, camino a no-ser,
sobrevuelo a mis tumultuosos pensamientos,
el color blanco, corrupción inexistente.

Luis Alberto Spinetta. Como el viento voy a ver.

Puedes empezar a leer esto

Canta arriba del escenario la oscura voz,
hostigada spot Light a un cuarto de la mitad,
dirías que en aquel perfil nunca brillo la luz,
solitario violín también hundido en la falta de luz,
es a tu voz que la canción quiere escuchar,
y bebo mi trago desde una esquina y la mesa redonda,
no permití que la vida y su moral atrapara mis rezos en sus redes,
salgo a encontrar sonrisas ajenas que no pregunten por heridas,
canta la dulce voz y hay en su timbre la ronquera de la soledad.

Cierra con indescriptible dolor sus ojos,
apretándolos queriendo encerrar noble dolor,
su voz tiembla con la cuerda del viejo violín,
y en la barra dos damas se besan sin ningún apuro,
agito mi vaso y los hielos me sirven otro,
su vestido es un pantalón roto, y su amante,
una botella que a lado de su asiento alto la espera,
quisiera que cante a mis ojos con mucho hielo,
con sus ojos cerrados y su corazón al tanto,
quisiera escribirle y a la vez curar ambos dolores,
los atletas de la media noche, de la razón en fiesta.

Ahora absorbe la oscuridad lo que mis ojos ven,
veo el resplandor de su botella amante besar sus labios,
ella no se agita ni sus pies se movilizan,
el spot Light desgastado se va con el trago,
decidió agradecer al invierno que le dio frío,
no olvida mencionar al volcán que no deja de erupcionar,
que arde y arde y arde en las membranas de su alma.

Quiero que se enfríe para abrirla.

Dame tus malas palabras y tu buen veneno,
entrégale a mis manos tus deseos pendientes,
déjame arriba de la mesa tus años remojados en ron,
no me vengo a morir de nada, tengo mi rock en buen estado.

Seduce mi pecho a tus caricias encerradas, sal y sala,
tu cama con sus almohadas de mariposas empapadas de alcohol,
voy a pregonar por no incendiar ningún otro corazón,
entrégame mi cheque, mis gafas y nuestro veneno,
te dejo arriba de tus cejas a Dios, tequila y todos mis versos.

Desintoxique a mi bienestar y su risa fatal, espiritual,
que no se retire de mi ninguna enfermedad,
no hay verdad en la canción que canta mi voz,
ni mentira en las pesadillas que los sueños imaginan,
entre desenfrenos, el silencio me cazo, y dejo libre,
a todas las jaulas, a San Pedro, y a la Bella que no agoniza.

008 1. Two of a Kind.

No tengo nada que decir,
ambiguo me siento con el 008,
de igual manera con el 007,
no dudo que seguiré,
hasta que se me pudra el corazón,
tengo la apuesta de dominar mis emociones,
cinco a tres a que voy a perder,
que seguramente va a doler.

Llueve esta primera noche,
como monstruoso adelanto,
voy a llevar la música a pasear,
mi destruiré por la poesía,
si a si me lo pide, sin suplicas,
el tiempo dirá si alguna vez existió mi razón.

Que emoción encender esta vida,
sin filtros a los besos que van y van,
no conseguir rumbo incierto y al viento:
mis promesas renovar,
hoy la lluvia se llevo todo aroma,
y en el cielo se cocina mi destino.

Voy a reír y a cocinar,
a caminar y decidir que empezar,
cruzar cada esquina para algo encontrar,
cambiare a la tristeza,
o tal vez me quede con ella,
que hermosas son las estrellas.