David Bowie.Life on Mars?. Alcurnia

Desde planeta Marte: un Sí

Quiero mantener mi seguridad a punta de pies,
en circense cuerda floja,
el equilibrio en mis dedos al inventar el personaje diario,
al diamante escondido,
el bus: casa con amigos que ahora es hogar,
que lindas las estrellas del techo de dios,
despertar cada mañana en el extranjero,
en un mundo por dentro,
romances con las chicas reales que sueñan,
sin planes, hoy es antes de ayer,
extravagancias para los muchachos de La Serena,
de aquel Managua, Bahía Blanca,
fiestas de la buena vecindad con habitantes de otros mundos,
que viven acá.

Quiero investigar el motivo de una sonrisa,
seducir a que vivan millones mas,
refrescar los pies en aquel profundo mar,
que nubla al sol con la calma entre los dientes,
recordar las orillas del cráter donde un escarabajo quiso suicidarse,
la flor que lo salvo, que esta vez le dijo que eso no,
llegar a las puertas que guardan en su interior sorpresas,
en pequeñas tazas para café,
conocer a los amores de mis amores,
gritar otra oportunidad a la paz,
encaminar los caminos hacia algún lugar desconocido,
siempre dos veces mas,
llevar la filosofía entre los papeles,
mi poesía incluirla en los versos de los demás,
a los adultos que enfrían su corazón sin tener ningún motivo,
quien sabe porque,
leer a los poetas escondidos, a los distraidos,
al palpitar de algún desprestigiado ser.

Seré afortunado si logro escuchar palabras sinceras,
o sentir el abrazo oprimido,
también seré afortunado si pierdo todo lo que tendría,
por ver al fantasma comer y reír, vivos,
no dudo ni un instante en los deseos de las chicas,
que van y vuelven con sonrisas,
desprestigio que no existe,
cuando se cruza las fronteras de madrugada,
ni aquí ni allá, la ventana cerrada,
y el incendio en pasiva tranquilidad,
entrometerme en el cine guerrillero,
con cámara y guión la tortuga con su caparazón,
me despido sin veneno, ni anestesia,
es la sinceridad y llenura de luna,
ella esta bien, hoy comió y bebió,
solo intenta vivir sin morir ni un instante.

La postura de Milan Kundera

Esta vez el tema central de esta lectura-escritura, es bastante ambigua, se abren muchos frentes, me refiero a esas ganas de definir el cine. Recuerdo conversaciones con mi amiga Belén en alguna madrugada de Buenos Aires, sobre lo que es el cine, Belén decía que el cine es autónomo, único, individual. El cine es cine decía ella, pensaba yo en ese entonces como cineasta en formación, que no podía ser así, que el cine es un ser híbrido, bastardo, hijo de mil madres, un poco de fotografía, un poco de letras, otro poco de habilidad teatrales, un poco pintura, en resumen el resultado de la mezcla de varias artes, entonces el cine como séptimo arte, tomaba artes prestadas para nacer, tal frankenstein.

Con esta introducción voy al grano, voy directo al Señor Milan Kundera, la postura de el es la de Belén y la de Eduardo, es una postura aparentemente contradictoria. Por un lado acusa al cine de ser enemiga de la literatura, pero también, (ojo) se pone al total servicio del cine, lo hace cuando colabora en la elaboración del guión de “La insoportable levedad del ser”. Vale, vaya y pase. En La Inmortalidad (Tusquets, 1990) hay un dialogo donde el mismo Milan Kundera como personaje opina lo siguiente:

-La época actual se lanza sobre todo lo que alguna vez fue escrito para convertirlo en películas, programas de actualidad de televisión o imagines desdibujadas.Pero como la esencia de la novela consiste precisamente solo en lo que no se puede decir mas que mediante la novela, en cualquier adaptación no queda mas que lo inesencial. Si un loco que todavía sigue escribiéndolas quiere hoy salvar sus novelas, tiene que escribirlas de tal modo que no se puedan filmar…

Pienso y se me viene a la cabeza ciertos conceptos relocos del Señor Milan Kundera:
-Actualmente todo lo que se escribe esta sujetado al mass media, un ejemplo claro esta en ese libro (a mi parecer) horrible, del Código Davinci, basura en bruto, que también por mala suerte llego a la pantalla plateada del cine querido.

-No existe un texto que sea anti-adaptación, insisto NO EXISTE, el cine lo ha demostrado, nada puede escapar del cine por mas denso que el texto sea, hasta Proust un autor que según yo es difícil, ha podido ser adaptado de manera eficaz.

-Ojo el cine no ocupa como base el texto en si, sino el guión, que no es lo mismo ni siquiera un poquito.Y aquí viene lo que mas me gusta, Gabriel García Márquez (mire usted) dice: “Que lo ideal es que los escritores se dediquen a escribir libros y que los directores sean capaces de contra sus películas directamente sin utilizar la base literaria” Como Venus track le cuento que el director Pier Paolo Pasolini (recomiendo Edipo Rey) acuso alguna vez a García Márquez de escribir sus novelas como cineasta y no como escritor (ya en este punto algo se reventó) hasta llego a escribir una reseña contra Cien años de soledad novela que la acuso de estar redactada como si fuera un tratamiento cinematográfico.

Para finalizar con el señor Kundera; el participo como asesor en la elaboración del guión de La insoportable levedad del ser, cuando leyó la adaptación que escribió Claude Carriere se emociono…mando carta y faxes para incluir nuevos diálogos. Carriere dijo tiempo después: "es una forma muy interesante de trabajar con un novelista, son cosas que estaban escondidas y que la adaptación hizo salir. Muchas veces, una buena adaptación de una novela le revela cosas al autor".

Gracias a “La película que no se ve”

Gracias a “8 soluciones para un problema que no existe”

Gracias a “Dr. Cineman”

Prisma

Es la debilidad al fondo del vaso,
fotos muertas con el veneno de labios secos,
no se en que invertir mi sagrado sufrir,
en la gente, en las cosas, en cuestiones.
Perdí mil miradas que no eran carceleras,
practique la huida cuando se esfumo tu risa discreta,
tus arrabales, la romería, el martillo del corazón.

Ayude a chabalos que no sabían mi nombre,
me acompaña el pentágrama, la variedad en los días,
no soy un mal hombre, ni tirano, ni cosas parecida,
canto a las ventanas abiertas, a los ojos cerrados,
recibo a los silencios de tu palpitar como tesoro bendito,
participa de este encanto sin actos, ni widescreen,
un amor en blanco y negro, un amor de hola sin chao.

Piedad de piedra

Sometimes todos somos fantasmas,
rodeados al mirar el horizonte solo fantasmas,
fue cuando el viajero dejo caer su cuerpo,
lleva encima docenas de funditas cargadas de invisibilidad,
el niño se acerca y de su bolsillo salen volando libélulas rojas,
el viajero abre sus ojos y asustado empieza a desvestirse,
desnudo toma una tijera que es fruto de árbol,
y corta separando de él, sus alas invisibles,
las alas que siempre sintió tenia, con las que volaba.
El niño impactado por el dolor del viajero se acerca a él,
abraza con sus brazos la cabeza del viajero susurrándole palabras,
el viajero con ojos intensos de paz deja caer la tijera,
toma sus alas que ahora parecían de lienzo fino, pinturas de vida,
se levanto y con extrema humildad regalo sus funditas,
llenas de invisibilidad al niño, este ni siquiera intento abrirlas,
las guardo en su bolsillo, las libélulas rojas volvieron,
delicadamente se posaron cada una en las alas del viajero,
con un majestuoso silencio se despidieron, niño y viajero,
gestos y palabras que solo ellos sintieron.
Sometimes todos somos fantasmas,
rodeados al mirar el horizonte, solo fantasmas.

El aporte Caligari, Rosebud, y la postura de Milan Kundera

El aporte de Das Kabinett der doktor Caligari (1919)
En primer lugar y para estar de acuerdo los que estamos,
voy a hablar por mi, a escribir por mi, sin responder a preconceptos,
a intelectualidades de moda ni de modas pasadas,
casi totalmente un criterio independiente, mi visión de la obra,
del cine en este caso del expresionismo alemán,
que también para que les quede bien clarito,
me encanta y diría me fascina su extrañeza pura,
sin pretensiones, para mi cine bastardo y puro.

El punto preciso a tratar es básicamente sobre espacio escénico,
el set, el decorado, el arte en ese aspecto.
Goya, Vincent Van Gogh son los padres y madres de este genero,
se dice que ya la absenta se desbordaba en el vaso de Van Gogh,
esas formas distorsionadas de ambos artistas,
ya muy lejos de algún realismo, de cualquier realismo,
fue a partir de 1905 que en Alemania continuaron con esta visión,
absolutamente todos los artistas, recuerden a Edvard Munch,
autor de El grito un famoso cuadro expresionista.

Ya entrando al celuloide menciono a Georges Melies,
mago e ilusionista de la época quien fue el primer trucador del cine,
el cine ya de por si es una bella mentira,
Melies encontró la forma de poder mentir muchisimo más,
el trabajo fue el La cueva maldita (1918) y fue una sobre impresión,
El Gabinete Caligari asimilo y supero esta técnica,
filmada en escenarios cerrados, y en realidad muy reducidos,su montaje plástico, es evidente la influencia de Melies,
la forma de retomar la concepción de cine maqueta.
Caligari es una película que al menos para mi absorbe muchos géneros,
es un filme de horror, un filme de fantasía, es un policial,
abarca también al terror, la ciencia ficción, hasta futurismo.

Fue dirigida por Robert Wiene, y los tres genios escenógrafos,
Henmann Warn, Walter Reimann y Walter Rohring,
los verdaderos impulsores de la estética expresionista,
recordemos por favor, o si no busquemos lo siguiente:
las chimeneas oblicuas, ventanas en forma de flecha,
pisos y paredes pintados con influencias cubistas,
absolutamente nada es simétrico, ni ornamental,
quien dijo que la belleza es simetría? malditos,
el protagonista es un ser insano, por eso la escenografía también,
la película es aterradora, cercano a las pesadillas, irracional,
un asesino en serie, un sonámbulo, corrupción,
belleza estética lograda con horror absoluto.

Continuare con el Caso Rosebud y la postura del Señor Milan Kundera (Ojo al piojo)

Dias casi tristes

Sí, amar la pasión propia, seguir al corazón,
sí, amarse a uno mismo, tener claro el camino,
son los consejos son también los deseos,
en mi bosque las hojas sin memoria caen,
y sí, amor, pasión, dicha con mar, honestidad,
pero suele pasar que las sombras corren y nos alcanzan,
suele pasar que las musas abandonan al ser,
que la inspiración fue vulgaridad de paso,
y sí, que tristeza cuando nos abandonan
cuando la brújula sueña en perderse alguna vez,
la fina cuerda de la inspiración eterna, de fuego amor,
es como la soga del circo, la de los trapecistas,
con el abismo en ambos lados,
uno fuerte, no para, solo vuelve a empezar,
hasta llegar a algún final, con el alma en el amor,
el amor a los humanos, a los desconocidos, a la fe,
al tiempo, al día de hoy no hay lugar para la depresión,
ni mentiras que con alas parezcan verdad,
pienso vivir en la cuerda bien templada,
mis brazos siempre atentos, ojos bien abiertos,
no voy a perder el control de este azar,
ahora que la luna me contesto que talvez,
ahora que soy feliz mirando al cielo,
es hora de no perder la calma,
y buscando encontrar el riesgo necesario,
la necesidad de no deberme ninguna fantasía,
con ingenio convertir en realidad las sombras de los sueños,
que se aferre mi corazón a su guitarra,
muchachos, muchachas, armen su carpa,
vamos a darnos la oportunidad, el teatro espera,
los fantasmas sin casa esperan, algo me inquieta,
no se todavía que es.

Telon abajo

Llegaron noticias del otro lado,
de esquina Colon y Callejón Sin Salida,
no estaba yo en casa cuando el cartero llego,
cuando la carta arribó, tan de papel, tachón y rayuela.

Antes de que esa carta existiera para mí,
aunque ese sobre amarillo y grande dormía ya sobre el piso azul triste de mi habitación,
yo lo desconocía, siendo yo tan profesional,
en el arte del suceso, del fracaso, del go on,
dijo mi amiga que cuidado con su alma suicida,
alma sin venas sin cuello ni pulmón,
como se suicida un alma?, que pena el alma que se suicida,
quisiera una carta escrita por un alma,
por favor algún alma que sepa escribir,
no importa ortografía ni extensión,
el alma nunca va a entender sobre ciertas cosas,
la alma tiene la mirada errante, a veces se pone cuerpos,
alma sin tiempo ni dinero, tal vez, solo tal vez, un sombrero.

El sobre me esperaba, yo ignoraba, y ahí estaba,
un marcador negro y extranjero había escrito toda la información,
mi nombre escrito después del filtro de nuestros códigos,
en pequeño: una frase invisible y tan clara para mis ojos,
las cartas son testigos de nuestra futura soledad,
son mil años después los que han pasado, aquella primavera,
decía en letra inconclusa que todo sigue igual,
que al día de hoy sigues muriendo, de amor, de soledad,
con esperanza y magia mencionas a "viento del exilio",
tu Benedetti, mi Sabines, tus pedazos rotos, mi aguja con hilo.

Este poema no empezó bien,
esta siendo escrito al medio día del lunes,
los poemas siempre terminan,
y hoy me niego a terminar,
pero igual va a terminar,
que pequeño otra vez soy,
a mi poesía no le puedo quitar la muerte.
Hoy creo que voy a trabajar...


ya dejo la coca-cola...

Actualidad Urgente

Cruzar la calle que nos llevara a nuestro encuentro,
cruzar miradas encendidas, miradas apagadas,
cruzar para volver a verte, de frente de espaldas,
cruzar las puntas de los libros no es buena idea,
cruzar tus ojos, cruzar tu amor con el amor dios,
cruzar en parejas las esperanzas con la destreza,
quedate por siempre en mi mente, no te detengas.

Cruzar abrazos con nuestra sensibilidad,
cruzar el delicado besar con romántico amor,
cruzar nuestros sentidos, entendernos al revés,
cruzar para no dejarte de ver, ni oír, ni leer, ni oler,
cruzar tus habilidades con mis carencias,
cruzar tu lado activo e inquieto también conmigo,
cruzar el encuentro contigo, conmigo, sin ellos,
cruzar en realidad nuestra causa con lo que tú imaginas,
quedate por siempre en mi mente, no me detengas.

Solo nos dijimos cosas al oido

Misterios de antes de ayer, la mentira de tus letras,
diente que no muerde ni mi hoy con tu mañana,
la encamada del mes de junio, verdes en rojo,
te visité en tus pesadillas donde te perseguía el miedo,
subiste hacia alta mar convertida en humana, alma lejana,
socia en silencio, asignatura pendiente always en mi mente,
mente rota y descompuesta, malditos los que piden pruebas al amor.

Cercanías que se jubilan en el desierto del silencio,
pide el azafrán renovar la fidelidad, ser uno con uno,
miseria de ojos pardos, necesidad de vivir para ayudar,
las intensiones crecen en mil bosques, bosques y sirenas,
el mar, la almendra no es pretexto no es ayuda, silencio en no,
practiquemos la amistad según el corazón, mudo, distante,
cada frase compone humildad que respira y es tuya y es mía.

Agonía que da vida, muertos sedientos de muerte,
asesinos podridos en bondad, ni dinero ni tarifa,
la verdad agotada se instala en casa soledad,
mira en las tardes el sol vistiéndose en llanto,
tengo primicias para algunos chicos y muchachas,
hoy hay leche, hoy hay pan, invito a reír, ir al cine,
las sociedades no me existen, ni países,
extraño el encuentro con besos y sueno de amantes.

Olor de pintura

Vísceras de ángeles en el mercado de avatares,
amante del amor la bellisima chica del yogurt,
el pensamiento sentenciado en el juicio contra la locura,
venció el vencido, no pidió perdón el ganador,
enjambre en soledad, aquella soledad de las multitudes,
sólo en la trompeta Mr Syd sobre estrella tristeza.

No aflijas a tu corazón, que no desafine tu oración,
decídete a no decidirte jamas, que cada día seas distinta,
que hasta el fin seguirás esperando al tren de la boca roja,
sin arruinar un segundo; el instante jodido, el instante dulce,
agradece de siempre en siempre al cielo a la luna a las estrellas,
al alivio del sol, al frió de las penas; con un amigo o cuatro,
dos manos miran fijamente como sus dos manos aplauden,
las manos de tu instante que durará como luna llena de besos.

Abre los poros del escondite a versos urgentes,
a la lengua del dragón obsequiale una cereza,
con pulso firme imagina tu voz gritando a la paz,
desmantela tu mente, dile ya no más, no más,
desdibujo virtud y vicio, corrompo la maldad,
recito con mis manos en martillo y tiza,
la voz que dice presente, la alegría del desayuno,
mandarina sin ayunar, certezas sin dudas,
no escribas que no, escribe que sí.

La luna. Por Don Jaime Sabines

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

Letargo de una silla

Bailas frente al espejo desnudando sombras,
aquellas lágrimas que tus ojos fecundaron, ya volaron,
el piso descalzo acaricia el calor de tus pies,
suavidad en brisa, dejaste tu vida en ese ropero ajeno,
baila, baila, bienvenida al nuevo corazón,
dame un beso que no castigue, que no diga adiós,
dame beso tan duradero como un beso puede ser,
viviremos en ninguna casa, no moriremos más que de vida,
enfriaremos nuestros licores con el frió del invierno,
no temas cuando la noche caiga y tengamos mucho sueño,
el viento que es abuelo de tu alma nos regalara calor,
magia en amor es nuestra ultima cabaña cerca del sol.

Te vistes de mí en abrazo hirviente de pechos desnudos,
descansa tu cabeza en los latidos del corazón en sueño,
nos espera la estación del tren, su techo enorme y viejo,
nos guían tus estrellas, estanque para dos,
la vida en su mecedora, la vida en su cohete a la luna,
la vida que no alquilamos, sobre nieve de luna hervimos.

Y cuando en la silla olvidas tu tristeza,
y en tus dedos un par de anillos brillan para ti,
llevas la esperanza derramándose de tu interior,
pareces ciudadana del mundo de algún buen ser,
el despertar de un buen día, el dormir de la noche,
nace de ti la muerte que aspira respirar,
muere en ti la maldad que tanto entorno, te quiso hacer tragar,
dejaste atrás iglesias e infiernos, que eran los mismos,
que siguen siendo socios del mal y del mal dos veces mas,
le entrego a tus abrazos besos que dejaron sesos atrás,
en el bolsillo de tu poesía las oportunidades te empaque,
que necesitas de tu vida, vida que necesita tu existir.

El cielo es un bosque

Prendido a tu voz de aullido, de cautiva Julieta,
mermelada con flores, el beso que al fin besa,
viento en tus ojos, sermones que escribimos para nadie,
comentan los niños en su guarida secreta, un plan maestro,
la vida en la tierra, el principito de líos, un canguro en TV,
preocupaciones que valgan mas que la cuenta de energía,
tus rodillas que doblan y hacen muecas, la cerveza de John Lee,
hablemos sin palabras, dime que amas sin palabras,
que no es la dicha de los dichosos, ni el horror tan publicitado,
pisa el césped sin miedo, de dedos descalzos,
con tu mente acústica y color que ronda en ti.

Enganchado a desengancharme de visa inventada para vivir,
permisos para ignorantes, que piden más ignorantes,
el desafió es seguir sin mirar atrás, mil disfraces usaré,
disparando balas de cometas al cielo, ofrenda de Brando,
deseando hacer llover, deseando que pare de llover,
baila la monja con el sacerdote en un baile de disfraces que le es la vida.

Descubre la chica despierta, atenta, que añora sentir,
subastó ella su razón, visito a su abuela en calle París,
pintó en sus labios un te quiero,
le arrendó un deseo para que vuelva a sonreír
sueños cumplir, a decir que sí,
descubro en tu hombro; nuevo lunar,
que converso a besos nunca acabar.
Términos que se hacen polvo en un idioma de a dos.

Fuga de las Brisas

Abriendo la puerta que no tiene números,
puertas de maderas nobles talladas a mano,
la belleza de la solemnidad del respeto de algún tiempo atrás,
la puerta que nadie nunca abre, porque no hay nadie.

Desde adentro la puerta no es la misma,
muestra sus zonas oscuras, su raíz vencida,
cobija y arropa de santos al confundido, a la desconocida,
sus imágenes evocan al carpintero bohemio,
música de bar para algún bosque que fue verde.

Los antiguos modernos igual murieron,
los modernos antiguos igual se fueron,
la puerta sigue siendo la misma, polvo en esquina,
no deseo esa puerta en mi paso, es muy impresionante,
como las de antes de la maldad, antes del duelo de dios.

El sentir de la puerta es melancólico,
su ruido que grita al abrir, que no se quiere ir,
es la voz que cultivo la puerta,
melancólica; siempre hola, siempre adiós,
brigada de lágrimas que buscan escapar,
sin mirar adelante, sin mirar atrás, la puerta siempre existirá,
y ella callada me escribe, que no le importa,
me despidió como a otro mas, feliz me aleje,
también sin mirar atrás.

Los sicarios de la luz

Lo amargo con frutilla, el desvalido que no se la cree,
competencia a la que nadie concurre, indignación sin pan,
vuelve San Fermín de la fiesta local, de la gritadera Mazatlán,
besos en ceremonias, reflejos en tus pupilas de bar,
me pierdo en la ruta de tus labios, despacio no decido llegar.

Murmulla el amor al vaso con licor, princesa eres mi causa,
manos de uñas pintadas, enjaulan al vaso en furia con tristeza,
desquita la noche con estrellas el silencio salvaje de tu voz,
soy el asesino siniestro del asesino que fui, sin sangre,
mi tambor de hojalata tampoco nunca creció, ni se rompió.

Observe desde mi silla oculta a la gente y sus miradas,
no hubo mucha diferencia entre tantas miradas,
sobraba la nada, la vida que pasa y el esposo sin esposa,
muchas miradas en seco también algunas lágrimas,
miradas al cielo: ninguna, miradas de consuelo, miradas cansadas,
miradas cercadas de miedo, la mirada hacia adentro,
miradas dormidas con ansias de llegar a olvidar,
los niños siempre supuse, tendrían la mirada de niños,
deteniéndome en sus miradas sentí piel en fuego,
como el segundo despues del accidente, ansias de mar,
sentí lo contrario a lo que siempre supuse, Midas al revés,
miradas de preocupación, miradas de hambre, miradas sin curiosidad,
miradas de un solo ojo, miradas cerradas, mirada al piso
las pequeñas miradas miran con miedo, no se, no halle diferencia,
buscare entre muchas más miradas, eso que ando buscando.

Soplando dentro del mar

Se necesita pensar para pensar?, pensar en que?,
piensa en todo, todo el día, o casi todo,
no pares de pensar, piensa sobre lo que pensaste,
anda, piensa en mí, en que no, piensa en si,
piensa como piensas al despertar, al casi dormir,
piensa comiendo, piensa cuando amas, piensa.

No pienso mucho en el pensar,
no confundo pero no lo tengo claro,
mi sombra tal vez piense, tal vez sea muda,
el anonimato es esencial para ciertos asuntos,
no pienso que pensar sea alguna solución,
concurre a mí la presencia de alguna fuerza,
la que pretende decidir adivinando a donde ir.

Bob Dylan X Andres y Enrique

La lengua afuera (los extremos se lamen) ... bob asturiano. Por Andres Calamaro
le dieron (dan) a dylan el principe de asturias, que es un premio que distingue a personalidades de, todas las areas, de la cultura (supongo que es el equivalente al konek, en argentonia,porque se lo dieron, ya, a steffy graff, y porque reviste prestigio formal) .. lo felicito a este ejemplo artistico que, es ademas, un gran señor ... tantas veces criticado, hasta la ferocidad, por sus discos, sus libros, sus peliculas, sus dibujos, sus convergentes religiosas .. y hoy consagrado en el parnaso de la bilboard y la posmodernalia ... los periodicos me pidieron texto para saludar a este genuino campeon del rock con letras buenas ... espero que mañana amanezca usted desayunandose con las palabras que le dedico al genial roberto willbury zimmerman dylan ...

y ahora las siguientes re-flexiones (dos puntos)
y si bob, aunque es muy discreto, no sabe donde queda oviedo ?
y si no es monarquico, ni le motiva recibir premios y dar las gracias ?
bob es misterioso pero muy normal y muy roquero, y es probable, aunque no imposible, que estos actos-eventos formales, con autoridades presentes, no le gusten demasiado ... supongo que las 50 lucas no las necesita.

Creciendo en público. Por Enrique Bunbury

Siento una inmensa alegría al escuchar la noticia del premio Príncipe de Asturias otorgado a Bob Dylan, supongo que por una carrera incuestionable de canciones que pueblan la memoria de aficionados de todo el mundo. Para los dylanitas, Bob, es un familiar más cercano que muchos de sangre, consulta diaria y paño de lágrimas de nuestras insatisfacciones. Inmenso letrista, varias veces se comentó la posibilidad de que le fuera otorgado el Nobel de Literatura. Pocas, se ha comentado su grandeza como intérprete, para mí, a la altura de Sinatra o de Elvis. El gran fraseador: nunca se preocupó demasiado por la longitud de sus versos, ni por el indudable peso intelectual de sus palabras a la hora de construir mágnificas melodías que sitúan al folklore norteamericano a la altura de las obras cumbres de la historia de la música. No hay intérprete popular que no se haya referido a él en los últimos cincuenta años, provenga del rock, del blues, del jazz, de la canción de autor, de la chanson, incluso del folklore latinoamericano. Todos debemos algo a Dylan, muchos sin lograr ni remotamente sus logros líricos o poéticos.

Tardé mucho en caer prendido en la obsesión dylaniana, quizás cegado por un puñado de adaptaciones al castellano, más cercanas al kumbayá que al rockanrol, pero cuando lo hice, no hace tantos años, fue amor del bueno y para siempre. Seguramente, muchos de los que no han profundizado en su obra, y conozcan sólo algunos de sus éxitos incontestables, no alcancen a comprender la extensión de su legado, -insisto como letrista, compositor e intérprete-, y crean, todavía, que su gutural voz es monótona y aburrida; pero adentrarse en los recovecos de su garganta y sus melodías atípicas y complejas son un laberinto de aprendizaje absolutamente fascinante. La última gira que realizó por España, la del Love & Theft, fue, además para mí, un peregrinaje que me hizo recordar mis primeros conciertos como fanático de bandas mucho más banales e intrascendentes. Me comporté como, supongo, debe hacerlo un quinceañero frente a Robbie Williams o así. Condujimos tras su autobús, hicimos fotos insignificantes a su equipo técnico con el móvil, y esperamos que en alguna gasolinera pudiéramos ver a Bob bajando a por un Kit kat. Chorradas a parte, seguir la gira fue, descubrir, un poco, el rompecabezas mental y musical que practica Zimmerman en su Neverending Tour, exigiendo al espectador una atención inaudita en un espectáculo de música popular, para descubrir las canciones interpretadas, los álbumes a los que pertenecen y y el pedazo de texto cambiado. Además, no pudimos verle con la guitarra en bandolera, que es lo que su público parece desear, sino detrás de un Farfisa, buscando algo de entretenimiento en el tedio de la gira. Aprendiendo en público o como decía Lou Reed "Growing up in public"

El hombre inasible e inmodificable. Extracto extraido de www.clarin.com.ar

Cuarenta y cinco años pasaron desde que Bob Dylan es figura central, ícono y referente de la cultura mundial. Cantante de timbre inconfundible, dignísimo músico, letrista de inspiradísimo vuelo, tuvo un sinfín de seguidores que, salvo excepciones, jamás pudieron acercarse a su notable poética, a su fraseo, a sus cadencias.

Da la impresión, sin embargo, de que para que Bob salga del ghetto que la cultura le reserva a los cantantes populares hizo falta que el hombre escribiera una biografía, o parte de ella (la impresionista e impresionante Crónicas) y que cumpliera una edad que le da la estatura de elder statesman (hombre mayor, sabio y experimentado) para que los estufados miembros de las distintas academias que pululan por el mundo se dignen a reconocerlo. Aunque, se sabe, todavía lo ignoran a la hora de los Nobel.

Antes de la "literatura", Dylan escribió sobre bufones y ladrones, "tragadores" de espadas y pasaportes pintados de marrón; sobre doce océanos muertos y seis autopistas torcidas, sobre vientos idiotas que soplan cada vez que movés la boca y sobre mujeres de ojos tristes con boca de mercurio y ojos como humo. ¿Hay acaso un comienzo de canción mejor que el de I Shall Be Released? ¿Hay personajes mucho más ricos que la chica perdida de Like a Rolling Stone, el confundido Mister Jones de Ballad of a Thin Man o esa mujer que usa un anillo egipcio que brilla cuando está por hablar?

Su libro es maravilloso y excéntrico y caprichoso y creativo y todas esas cosas que se escriben sobre Dylan porque nadie sabe muy bien cómo explicarlo. En breve se conocerá la película de Todd Haynes sobre Bob en la que siete personas lo interpretan. ¿Su título? I'm Not There (No estoy allí)

Bob Dylan; Ballad of a thin man

Todo

Niego cualquier argumento de cabeza a titulo,
de argumento a razón de ser, no creo absolutamente en nada ,
quizás en algún hada en alguna llamarada, pero no,
pero sí, porque también creo fielmente en mi duda,
escaramuza de mar, cenizas que no adoro, ni oro.

Soy el testigo de las influencias de dios,
el crimen organizado del tiempo, el desgaste de la nada,
fielmente me condeno a ser feliz, descubrí:
que no necesito felicidad para ser feliz,
que es cara, que es de especuladores,
que a la publicidad hay que olvidar.

Le grito bien alto la bienvenida al olvido,
es un grito sobre rayo de luna, serpiente en duna,
soy fan de la mentira, porque no hiere, porque es ambigua,
antigua, encuentra la verdad en la oscuridad, en ti en mí,
pinta mares en una pintura, no aniquila, solo duele.

Todo un sparring profesional

Vidas en segundos, el muro al fin cayo, no dijo adiós,
mar en incendio, la espada que cargas ya no pesa,
agresividad hecha polvo, ternura en tus codos,
mi amigo Wilde me presento a Salomé, Salomé se fue,
tampoco dijo adiós, no se llevo el regalo que le construí.

La ciudad nos regala el aire con su humo, con su polvo,
en algún lugar del mundo, en un pequeño lugar;
el aire sabe a aire, el aire también necesita respirar,
ten presente el presente el instante que desaparece,
descubrir la fragilidad de nuestros cuerpos.
Darle de comer a la tristeza y al dolor, no es buen plan,
no finjamos que nada pasa, malditos los que fingen.

Recuerdo a la noche desde el hogar de la luna,
ella tiene un lago al que le grita y avienta secretos,
la noche es tan oscura, deseo a veces no ver mas que cielo,
ingenuo discrepo con la maldad que se emborracha a sorbos,
ya ebria la maldad tengo ganas de matarla,
de envenenarla poco a poco, asegurándome que muera,
que deje de respirar que deje de atormentar,
el miedo, amigo de la maldad se acerco corriendo contra mi,
al tocarme con sus filamentos desapareció, desapareció,
el miedo busca miedosos, el miedo también es un ser muy débil,
desfunde del corazón mi espada encantada,
arremetí sin piedad contra la maldad,
luche y luche, mi espada caía con fuerza,
mis fuerzas no son de los músculos, mi ventaja; mi sobriedad,
la maldad no llego a herirme, no llego a besarme,
murió y ni siquiera sintió dolor,
nunca sintió nada, nunca lo hizo,
recordé algo que leí justo cuando escuche su ultimo exhalar,
-el vencedor pertenece a los vencidos-,escribió Anthony Patch,
la gente presente ahí tenían sus ojos clavados en mi,
lo juro, di media vuelta y me fui,
nunca mire hacia atrás.

Secretos en carretera

Le diré que quiero ser libre,
que el futuro es solamente mi presente,
que me cuente de su mente,
o que olvide el cuerpo, que semos un beso.

Le susurrare silencio a sus oídos,
para que escuche magia que aletea,
que me frecuente en su mente,
o que busque su nombre en mis oraciones.

No le preguntare absolutamente nada,
son gestos nuestros pensamientos,
es movimiento este lento encuentro,
escapa al mar volviendo al hogar.

Eliminar el pasado con presente puro,
que no nos durmamos con cuentos y versos,
existe la alianza del mundo real con nuestras almas,
te dejo dejando todo, este cuerpo solía ser yo.

Benditas las noches

Resplandece la noche rodeada de oscuridad,
despacio camina, eligiendo suavemente el dedo a mover,
mira vestida en blanco el futuro que se acerca inspirado,
suelta en vaso que esta en su mano, el vaso se va volando,
visita el viento sus cabellos, dándoles baile dándoles juego.

Libera su mundo del mundo, destruye con paz el mal,
dejo olvidado en la discusión que tuvo con dios:
su razón, su obligación, su lacito para el pelo azul.
Contenta encuentra la manera de beber abrazos,
de ahogar llantos, decir adiós a los farsantes.

Cae el sol y se despide de tu alma,
le aconseja para esta noche solo calma,
y con tu silencio ayudar a la luna,
que hoy se siente sola y necesitada,
necesitada de palabras en voz, vos,
por siempre ella vendrá a la luna alegrar.

Color sangre

Que temeridad ser joven y no atreverse,
la idea es que me costo mucho tiempo llegar a ser joven,
y hay ocasiones en que parece malvado ser joven,
que falta de locura verdad?, sentir a pura piel el viento,
la sonrisa que va por la calle,
las ganas de correr que no acaban,
la belleza de la humildad, los secretos de la obscuridad,
el amor, que es verdad todavía queda en algunos corazones,
encontrar el atrevimiento perdido, las ganas de ser joven,
romper cada noche el día vivido,
inventarle al día cada día distintos experimentos,
ni siquiera días, cada instante, cada movimiento de hoja,
creo solo en el vivir, no razono mas que con el corazón,
lo demás no tiene importancia, estoy seguro que no la tiene,
valentía para ser, para no darnos la espalda.
The answer, my friend, is blowin in the wind.

Lennon x Andrés Calamaro

Cuando John Lennon fue asesinado, yo aún vivía con mis viejos, en un departamento en lo que aún se llamaba avenida Canning. Me levanté espontáneamente a las siete y media de la mañana –es cursi decirlo– como impulsado por un misterioso despertar. A veces uno se despierta así de un mal sueño. Caminé dormitando a la cocina y ahí estaba mi padre leyendo el diario. En la mesa, tomando un mate. Y, por encima del hombro de mi padre, leí la noticia.

Muchas veces pensé: “Qué estaría grabando Lennon de estar vivo”. Además lamento personalmente esa pérdida, y me emociona escuchar esas últimas canciones de amor que le dedicó a Yoko Ono: “Starting Over” y “Woman”. También me gusta la parte de Yoko de ese disco. Su asesinato fue más triste porque acababa de grabar un gran disco, probablemente el mejor de su vida. Estaba volviendo, de regreso.

Además fue (es) un artista y creador muy influyente. Creo que de Otis Redding a Kurt Cobain, de David Bowie a Litto Nebbia, todos aprendemos algo de esa escuela. De esa vulnerabilidad, habilidad, sensibilidad, fragilidad y poderío cantando rock’n’roll...

rock’n’roll
john lennon
rock’n’roll

we miss you

La agilidad de las piedras venciendo

Viento que acalora tus labios, manos de carbón,
delicias hechas en la cocina del silencio,
letras con el oficio de vencer, rimas en zigzag,
sombra que despeina, mi telediario tu realidad en letras.

Mimos que riman, dormir no es parar de morir,
tus ases en nuestro ajedrez, la vejez de instantes atrás,
yogurt y leche para los niños, la juventud que nos espera mañana,
vida que se vuelve importante, existencia en erupción.

Arranque maldad sin tocar su raíz, la maldad no tiene raíz,
infectar quiero de humildad a toda la humanidad, y a ti,
invertir en ser feliz, en dejar al rió seguir, sembrar semillas de pan,
muñecas que regalen besos, que muera el hambre,
ayuda inmediata con enseñanza, con amor y sudor.

Tanta belleza, tanta mentira, que se estira que se estira,
la fragilidad del ocaso, el amor dependiendo del amor,
tengo planes que nunca recuerdo,
mi amigo perdió lo que tanto quería,
le mintió, la mentira no bebe de la copa con el amor,
y no era una mujer, era un gato.

In the Sad Town

Trizas en cuarentena,
la alegría del atrevimiento,
cemento en cielo, boquita de nuez,
delicias en las tardes,
ternuras de noche.

Citas de rio.

Riego las plantas y empieza a llover, milagro,
cierro la llave me pongo a correr,
la canción del rio ríe y ya empieza a bailar.

Parece que estoy desnudo pero no me importa,
me dice que sí; virgen en guerrilla,
dentro de la trinchera nos besamos, nos ganamos,
perdonamos cualquier cosa,
vertimos amor en corazón,
vencemos cualquier instante ,
desnudamos el alma en calma,
a las caricias el corazon no les dice que no,
desvestimos nuestras almas en calma.

Foto by: Mr Andy & Charlie

Sombra de siete colores

Puede lograrse alcanzar el instinto con el infinito,
desprender la mentira de la verdad,
alcancía sin monedas, lagrima de ron, ojos de los dos,
Alicia sin silla, cansancio sin cama, ojos con voz,
quedó inválido su corazón por amordazarlo sin razón.

Mi tesoro es caminar, ayudar, nunca pensar “es suficiente”,
las cimas de algunas montañas esperan mi llegada,
un feliz duelo de caballos congelados,
omitir el abismo, que el corazón siga siendo el corazón.

Abandono que reencuentro, las fotos del proceso,
ni sistema con versos, duelo a besos,
alma invalida en constante reparación,
el payaso interior con cara seria que apuñala la razón.

El precio más alto no es morir por tí, es vivir por tí,
deje esperando a mil vírgenes, cosas de las que no quiero hablar,
me olvide de los demás, exilio experimentar,
mañanas del futuro, descalzo bailando sobre el sol.

Silencio a secas

Palabras que escucho pero nadie las grita,
encantador el encuentro que se extravía,
que huye disimulando la perdida fatal,
veloz oportunidad encaprichada en escapar.

Más horas, recetario de espera, magia es sanar,
tiendo en la boca del viento cenizas que son fuego,
oculto sombras para que sean vistas,
alma piromaniaca que incendia su corazón.

Necesidad de olvidar el pasado,
amable pasado, violento; igual pasado,
nací ayer con la mañana,
sin doctores ni madre ni vientre con sangre.

Nací gritando libertad, fruta y mar,
magia diaria y gigante, tristezas que da la espera,
la esperanza no da besos,
ya no pretendo morir por morir,
encéndere todas las llamas que quieran existir.

22

Pensé que estaba muerto,
que la vida me olvido,
amputación sín dolor, la opción de vencer,
daría todo para recuperar entero a mi sér,

Recé sin dios al milagro falto de dolor,
contuve mares solo con una canción,
hay tantos sentimientos en algunas palabras,
sacrificando la mente a vía contracorriente.

Vamos al rió más ancho de la luna,
contengamos la muerte por siempre,
los fabricantes de guerras que se pudran que se mueran,
me alimento con vida, respiro olfateando tu verdad.

Como una idea

Mi enemigo común soy yo,
para besar la victoria, años de derrota,
intentar lo imposible, exterminar al miedo,
intentar lo imposible, exigiéndome humildad,
los polvosos caminos de Durango esperan mi teatro.

Iré al frente donde las balas nacen,
peleare sin herir, no parare hasta ningún fin,
decidí abandonar la ciudad, no ser un árbol mas.

Pies que me ayudan a soñar, del sol las manos tomar,
dudar no es opción cuando por dentro hierves,
cuando apagas con silencio, al borde de algún abismo.

Empezar por las espinas

Cada día necesito morir, en las noches duendes convencer,
caducar cada instante llevándolos a la bondad,
destruir torres de marfil, dormir con la fe de renacer,
las calles viven cuando humanos mueren a dormir.

La vida se disfraza de abajo arriba,
convence a mi corazón, otras veces a mi dolor,
se empeña la vida también en vivir,
como un fantasma que al fin es feliz.

Durante el tiempo que sea necesario me vestiré en invisible,
no pisare dos veces la misma piedra, ni moriré en paz,
solo intentando vivir. Doblé el ego,
lo llevé kilómetros lejos de mí,
maldita fuente insaciable de promesas, sube escaleras,
camina ante lo imposible. Frente a dios no es distinto,
dios esta enfermo y agobiado.

Tengo un corazón que renace cada día,
que no pierde ni pizca de fe,
jugare hoy a ser como una libélula que vuela.

Fíando límites

Canceló la tristeza los límites en mí,
como atrincherándose, dándome en la nariz,
el tiempo rechaza ponerse a recordar,
carencia de calidad, decisiones necesarias que respetar.

Lucidez sin caparazón, malestar sin razón,
caen los rayos de la noche, derrochando ocasiones,
mutilé alas para no volar,
para no caer, temer a la felicidad,
quererla de a poco, haciendo silencios de dormidos,
quejas de desaparecidos, que siempre hemos estado guardando,
aniquilando hacia dentro.

Ya no me doy lo que no soy,
no son errores mís flores,
la primavera nunca duro más que una hora,
y ahora pierdo tesoro que late.
Un final desafortunado.

Trastorno de domingo. By Luisin Lalama

Maldita maldición valga la repetición fascinación por el mal con el corazón puro no soy un hombre maduro mejor me doy mas duro y es que es otro fin de semana mas de este estupido carrusel del que no hay marcha atrás la cruz la cargo de largo y ahora? ya no quiero ver la hora amanece anochece se entristece y desvanece el momento de felicidad se ha vuelto corto la culpa es 100% mía yo sabia, pero no lo creía mejor aborto este proceso no si no si no si no PORQUEEEEEEEEEEEEEE?!?!?! jajaja trastorno de domingo.

*Extraido del hi5 de Luis Lalama.
Sin permiso

Ausencia en vivo

Poesía en gracia, dolores que menguan y sanan,
las lagrimas con rimel terminan riendo,
escapando de la opresión, dándole de comer a la fe,
liberarnos de la falsa libertad, soledad en remojo,
dime que te acuerdas de mi, del extraño aun que soy.

Poesía que da de alta a la imaginación,
la fuerza del salmón solo viene del corazón,
hoy sentí el mundo latir, suspiró y no dijo nada,
los libros tienen la fuerza que nosotros le damos,
el teatro es perder al personaje, ser nosotros en acción.

Poesía urgente, las grietas del sol huelen a romero,
que distinta es la verdad cuando la callamos,
cuando sabemos quienes somos y leemos mas que palabras,
y sonreímos sin sonrisas, distinguimos el bien del bien,
y hablamos gritando para que nadie escuche,
aceptamos la realidad con toda su fantasía incluida,
no nos preocupa la maldad, limón en ensalada,
calles que quieran ser caminadas, hojas desmayadas.

Cuchillo en rebanada

Amar sin destruir,
utopía propia nada sencilla,
destruir sin amar,
sucio juego de palabras,
esencia clavada en mar,
anestesia predilecta siempre a medida.

Parece ser alma del sol,
que fácil resulta ser complicado,
disturbio ambulante, cotidiano,
corazón bajo sombra,
¿Cuántas horas juntan mis días?

Juego sin trampa, cielo de salida,
el mundo imaginario de todos,
presa de la no libertad,
maldad sin descuento, silencio.

Clausuras en rebaja,
por los ojos miras mentiras,
respiras frescos sin vida,
piénsate bella, juventud sin sombra.

Muerte dormida por siempre,
eternidad efímera y tuya,
sensación de perdón,
miedos en la bodega del alma.

Recobrar lo que era gratis,
embaucar a celosos amores,
nunca pidas libertad con mentiras,
el escape resulto ser hacia dentro,
amante la soledad en compañía.

Y al comienzo de nuevo,
las campanas del silencio,
vendí miedos a los valientes,
regrese sin nunca haberme ido,
las respuesta olvide,
el destino guía al ciego corazón,
fuego de miel.

*François Dallegret, Gilles Larrain Studio, 1977

Imagine. George harrison

¿Que cuando nació?
¿que cuando murió? no no no,
justo ahí empieza mi negación, en la muerte,
nada en contra de la muerte,
solo que George me grita vida y no muerte,
no soy enciclopédico, ni medico,
solo un amigo de George, aunque el nunca lo supo,
aunque el todavía no lo sepa.

Pensé en detallar su vida, casi cronológicamente,
no halle razón, y no insistí en hallarla,
buscando entre las sombras mentirosas,
buscando entre las luces que se apagan,
tuve la respuesta a las puertas de una iglesia cerrada...mire usted.

Y es que a George; Eduardo y yo, lo recordamos,
lo escuchamos, lo sentimos, lo tratamos de a tu,
bendecimos a Dios en el nombre de George,
y que no suene a locura fanática, ni mucho mas, ni mucho mas,
y es verdad, verdad disfrazada de verdad, pensé por tardes enteras,
inexplicablemente feliz, tocado por los dedos del infinito,
que bonito es Dios cuando esta vestido por el rock,
pensé: que lujo Dios cuando estrena vestimenta sello Dylan,
cuando el querido Billy Preston le presta su gorrita y lo pone a bailar,
que precioso Dios cuando aplaude como borracho mientras George ríe,
recuerdo sin olvidar extraña emoción,
de Lennon cantandole a Dios como son las cosas,
es feeling George, también por eso,
extrañamente cada vez que George vaga por mi subconsciente,
Dios también lo hace, no lo se, ni nadie lo sabe,
pero tengo la certeza que si Dios puede reir,
dios vive del rock.

My Sweet Lord

Lucia Micarelli; Kashmir. Belleza & Led Rock

Chica que ama a Elvis

Busca la belleza de la noche entre luces de neon,
sin complejos al ron,
busca en la luz de las estrellas,
noches que sean bellas; que le den su Dios,
imagina correr sin pisar el suelo,
imagina desnudez de a dos,
muera la razón,
busca encontrar siempre el olvido,
tener a mano la guarida,
coincidencias evitar.

Ella baila mientras asesina con sangrante maldad a los hijos de su imaginación,
conoce el secreto de las tinieblas,
besó a la crueldad en sus labios,
estafo a su Dios,
noble belleza que no rescata a las arrugas,
que no alquila pasiones,
errante a estación,
sonrisa pequeña, voz en pelvis,
garganta de fuego,
madrugadas de sueño.

Vestido blanco,
oro del Ecuador en puro corazón,
vuelo alto y azul,
aquella noche lo gritaste,
sentenciaste a la luna,
rompiste con Jack,
nunca te equivocas,
diosa tontita,
revuelves el ego del creador,
me partes en mil,
“wooden heart”
mandolina que te guinda,
amor receptor y emisor, vos y yo.

La ultima en llegar, la única en el lugar,
capacidad de distinguir vino y wine,
agotando la memoria mirando el rió envejecer,
saltando sin semáforos ni verdes,
pediste prestada la vida cuando eras pura dicha,
ahora la honras como honras una piña,
escribiste en nubes que estuviste llorando,
que el sol te abrazo, que te calmo, que te amo.