Ruta Luna esquina sol

Siempre los únicos, casi nunca, casi siempre,
la locura de la imaginación a la realidad,
la destreza del escape del espíritu inmortal,
con alitas de seda, vestidas todas de bendita carne.

Sácate del bolsillo un poquito de timidez,
con destreza las maravillas del mundo,
intimidemos, humillemos,
nosotros sabemos a quienes,
hay mil fiestas en la que solo duermen,
y alegrías adormecidas al silbido de cierto sordo Dios.

Sangrías saladas tan roja como carne podrida,
ensaladas que muerden sucios dientes, también podridos,
alergias a las creencias de los bigotones, de los calvos,
gente que ya no respira tentaciones, bendita lejanía.

Cae el atardecer a las camas de todos los santos,
esperando señales, latidos de las oscuras esquinas,
y al fin la canción de hace diez años atrás,
atrás mil recomendaciones, adelante borracheras secas.